Crônica

CENÁRIOS INACABADOS

Por Misael Nóbrega de Sousa

Antonio Costa Dantas – era um construtor de cenários. Não chegava a ser um artista. Vivia para o trabalho. Vivia a noite e vivia o dia e vivia.... Era um aguerrido; um teimoso; um menino grande. Brigava pelo que achava certo, mesmo que isso lhe custasse desafetos. E gritava com o rei e com o vassalo. E isso era dele. Próprio; constante; inato; cerne... Tão logo passava a raiva, vinha a razão. Era ele de novo. Um Perfeccionista; um desconfiado; um intrigante; um incomodado. Ele confundia-se com o seu trabalho. Odiava ser contrariado. Odiava odiar. Um monte de gente perdeu a chance de conhecer Antonio Costa. Ele não deixava. Ele não se deixava. Ele nos deixou. Um baque. De repente. Rompante. Brusco. Sem som. Sem Adeus. Uma pausa. Um fio cortante. A carne caída sobre a inquietação do minuto. Ausente da família. Longe do terço dos homens; do PMDB; do Nacional; da cidade de Patos; das passeatas e carreatas; das ornamentações das festas que fizera. - A notícia. O corpo. O outro dia. O velório. O enterro. O sepultamento. A vida que teima em ser assim. A morte que teima em ser assim. Ficarão para trás os dias de tudo: ficará para trás a família que ele construiu; os amigos que ele construiu; a cidade que ele construiu; as festas que ele construiu. Assim retiro o que disse, ser dádiva é reflexo do criador; Antonio Costa Dantas não foi construtor de cenário, tão somente, foi também artista. Recriava-se, reinventava-se... e a si mesmo dizia: – Eu posso! E assumia o ônus e o bônus. E quem o conhecia sabe do que estou falando. Ora genioso, de temperamento forte; ora emoção, de riso frouxo; ora presunçoso, de arrogante; ora coração, feito afeto; ora animosidade, de truculento mesmo; ora perdão pelo perdão. O canto da arquibancada-sombra em domingos de Nacional; a cadeira junto ao birô de Pedro no gabinete da prefeitura; o entra e sai do terreiro do forró na preparação do evento; as vezes que fui a sua fábrica; o bate-papo nas manhãs de sábado na banca catedral. As reuniões do partido, às vésperas da campanha; uma noite quando fui buscar bandeiras em sua casa para um comício qualquer. Imagens que guardo de Antonio Costa. Quem lhe tirou a vida foi a própria vida. Como imaginar um fim que não seja trágico? Como querer que não exista esse fim? Como pensar que um dia seremos nós a nos despedir do que consideramos o único cenário que conhecemos? Ou será que os outros é que são os outros? E eles que se despedirão de nós? Não há, portanto, o que dizer que justifique o propósito de Deus. É aceitar e pronto. Mesmo que antes se pranteie. Se fique de luto. Se perca no vazio de si mesmo. Se deixe fingir de louco... – Depois a força da força, a corrente, a fé, a esperança... A vida que não emperra nunca. Até que o nunca deixe de ser nunca. É por isso que somos todos iguais. Não há lição melhor. Quem se achar diferente, que se engasgue na empáfia. Nada nos pertence. A não ser esse exato instante. E que ele seja de silêncio, em respeito há quem já foi. Em consideração a dor - dos que ficaram; alguém pediu para dizer algumas palavras – e eu disse. Não era íntimo de Antonio Costa. Apenas nos falávamos; cumprimentávamos-nos, mas ele era um cidadão de bem – E por ser um cidadão de bem – terá o julgamento divino. Aos homens não competem o merecimento ou a honra desse jugo – a nós, homens, cabem apenas encomendar a alma: – Ficamos para a perpetuação da raça – ficamos para continuar a história interrompida... E ficamos para continuar a construir os cenários inacabados... – Descanse, Antonio Costa Dantas, descanse.

Professor e jornalista

Colunista do pbnoticias.com